A PRIMITIVA CHAMA

Neste chão que bebemos às mãos cheias

tudo se move em círculos de faúlhas e tremulinas

até a ancorada sombra das pedras

rasga percursos

no mesmo espaço das aves

em voos rasos

por sobre um lume de grinaldas

ao longe muito longe

onde um barco em flor

nos quer sonhar

Vindimamos estranhas marés

miragens quase perfeitas

e outros velames

Colhemos o sopro nas pétalas que dardejam

cumprimos as sílabas pelos dedos

para que tudo aconteça

com um toque irrepetível

no ressoar das águas

mas que não arda

a primitiva chama

GRACIOSA MEU AMOR

Um dia escrevi que tínhamos por regra familiar - dar nome às nossas galinhas. Eram as primeiras. Só queríamos olhá-las nos olhos e recolher os seus ovos.

A Graciosa - recordo-me como se fosse hoje - destacou-se no snooker em vésperas de uma campanha eleitoral.

Creio que foi a sua primeira partida.

Reunidos em família a propósito da preferencia das andorinhas para o seu primeiro ninho no nosso espaço, sentámo-nos à mesa. Iniciámos o repasto - abruptamente interrompido.

- Pai - parece que estamos a comer a família.

Levantei-me e perguntei.

- Não me digam que é a Graciosa.

Ninguem respondeu.

NA FOLHAGEM DAS CEREJEIRAS

Numa perfeita harmonia dissonante

hoje os pássaros acordaram loucos

mas os teus olhos não

errantes como frutos amovíveis

pestanejam vertebrados

quase indecifráveis

deixam na poalha

um rasto fluorescente

para as aves se guiarem

desafiam tudo

até os infinitos tangíveis

ousam rasgar nas sombras

breves instantes interditos

desnudam-se em centelhas

e outras claridades

É nesta folhagem das cerejeiras

que os desoculto

de tanto olhar

SÓ PARA TE MOVER

Perco-me no sussurro branco

de uma folha de papel

onde tudo é mais azul

quando as flores e os animais

se desnudam

bailam

em tatuagens solares

nos nossos corpos

Reencontro as mãos sobreviventes

os passos assimétricos

o ritmo desgrenhado das marés

Penso risco traço

moldo rasgo esculpo

um grão de areia

só para te mover

formosa duna

SOPRO DE VENTO

Tão longo é o caminho

que nos sustenta

a nudez da fala

que nos liga

Por vezes

basta uma brisa

na constelação dos azuis

para atear as águas

Na verdade

até onde chegam as marés

mesmo que se rasguem

as palavras

não há fronteiras

para um sopro de vento