CAÇADOR DE RELÂMPAGOS

Um dia disseste que todas as estações são apeadeiros do meu corpo e eu respondi-te que uma folha caía a teus pés e tu disseste que não eram os teus pés mas tão só dois pedestais. Estávamos de novo no Outono e tu surpreendeste-me porque sabias que a folha caíu aos teus pés e voltaste a dizer mas de outro modo - Ai se os meus pés fossem pedestais.

Foi então em conversa com um grupo de árvores que todas me disseram para não reparar nas folhas que caem porque sempre  algumas se levantam e  até as persistentes gostam de um sopro para voar.

Quando a meio da noite, ainda os galos não cantavam, entendeste por bem revelar-me um segredo e disseste baixinho, para eu acordar devagar

-- Fui convidada para de novo assumir a pasta da cultura. Tenho 24 horas para decidir.

A fingir de sonâmbulo respondi-te em surdina

-- Eu tenho um convite para a debulha do trigo na Malhada dos Porcos.

-- Tudo bem, ajuda a reflectir.

Partimos. O percurso tinha boas memórias. Abandonámos a via principal, invadimos as azinhagas. Libertámo-nos no pó das coisas simples. Transcendemos o caminho. Voámos. Assumimos a dimensão do espaço e recordámos uma experiência que não resultou, não sei porquê.

-- Pensei ocultar os teus olhos nos meus só para te olhar mais de perto. Recordas-te?

-- Foi quando te revelei o meu hábito de olhar o chão.

-- Quando tropeçaste uma pedra para atirar à sombra dos pássaros.

Chegámos à Malhada dos Porcos. Já estavam a borrifar o chão da eira com água do riacho. Todos em redor e de mãos dadas. Em movimento quando entraram tímidas as ovelhas. Cantámos.

Circulámos com os animais. Calcámos o chão. Uma festa de amigos.

A roda com o tempo estreitava-se aos poucos até as ovelhas saírem, finalmente livres para os estábulos.

Agradecidos batemos palmas aos animais.

Entretanto chegou o acordeão e a guitarra campaniça. Começou o baile e os petiscos com doces conventuais até o chão ficar duro para no dia seguinte o trigo ser malhado.

-- Uma vergonha.

-- Não sei porquê.

-- Porque adormecemos altas horas na eira, por cima do cereal.

-- Ainda comemos pão daquele trigo.

A luz apagou-se. Acende os candeeiros. A trovoada aproxima-se.

-- Já não se pode dormir nesta casa.

-- Uma vez mais as belas trovoadas, a chuva a lubrificar a terra e os cães que não guardam relâmpagos a protegerem-se na casa dos donos.

-- Abre-lhes as portas.

Esta trovoada brinca aos relâmpagos. Vai e vem, ululante, ribomba nas fortes bátegas. Parece o fim do mundo mas é tão só uma violentíssima trovoada.

-- Ouviste?

-- Um estoiro no jardim.

-- Que belo estoiro.

-- Não me digas que o pára-raios caçou um relâmpago.

-- Recomeçamos?

-- A história da folha aos teus pés? A Malhada dos Porcos?

Já passou.

-- As 24 horas para decidires também já passaram.  Serás a ministra dos meus galinheiros e eu vou aprender a caçar relâmpagos.